En las palabras hay miles de voces
que apenas se pueden oír, vienen de lejos
En cada cosa se guardan otras historias
que perduran aunque se han ido
En los árboles se ocultan todos los puentes entre la tierra y el cielo
En los frutos se conservan las semillas escondidas
En la lluvia hay memoria del último diluvio y del último incendio
En las alas se pueden imaginar todos los vuelos
En las manos están todos los panes de la tierra
Y en tus pañuelos blancos madre, están todos los hijos
y los hijos de los hijos
Y son como palomas
que siempre están en vuelo.
