Las cosas son nuestras extensiones
un libro alarga el pensamiento
la ropa, enseres y la casa, nuestros cuerpos
los panes, son caricias
las alas, son el hilo que sigue de brazos, manos y cabellos
los globos, los aviones, llevan todos los sueños
teclado, violín, guitarra, hacen oír voces de adentro
y bombo, bongó, tambores, marcan los ritmos del alma
en el fogón, arden deseos de la sangre
el olvido se borra en la memoria presente de las calles
y las zapatillas, son los pies que nos llevan a tierra
y en el arte muta la terapia del dolor, de soledad y muerte
Porque
somos extensiones tan ínfimas de vida
en este inasible universo.
